— А она ничего, — присвистывает Ванька Чижов, сканируя взглядом проходящую мимо Малину, — Слушай, а ей восемнадцать то есть? Уже можно? — ухмыляется, толкая меня в бок. Злость — неожиданная, неадекватная и какая-то совершенно первобытная мгновенно топит с головой. В ответ тоже толкаю в бок друга. Только с такой силой, что он чуть не отлетает к подоконнику. — Э, ты чего?! — вскидывается Ваня. — Ничего, забудь, — тихо рычу. — Хах, забил что ли для себя? — начинает лыбиться Чижов. — На фиг она мне сдалась! — тут же отнекиваюсь. — Ага-ага, или тупо думаешь, что без шансов? — ржет, подначивая меня. — Ты придурок, Чиж. Захочу — будут все шансы, глазом моргнуть не успеешь. Спорим? — А давай, спорим! — тянет ко мне руку, — Чем доказывать будешь? — Видео сниму.
